El resto lo hará el tiempo

Perderse para encontrarla. Lucharme. ¿A quién le importa su ausencia? Son esas eses grises vacías las culpables del morbo. Su progreso es culpable y su progreso es motivo. Añoro el largo paseo igual que añoraré la piel limpia del corazón. Mañana será lo que queramos, pero en su duda está el encanto. Tengo el silencio más claro guardado en el gesto.

El revólver sigue a lo suyo, como todos. Acepto, acepto y acepto y callo. ¿Tú la musa de cuándo? Me gritó el espejo mirando hacia sus verdes y se convirtió en el único grito que se dignó a estar ahí. Soy tú, fui ella. fui anoche. El mismo error que me obligó a seducirte se lleva los restos. Apenas es. Apenas es la norma que apenas nos siguió. Es mi culpa y la tuya, dirá aquel tiempo. Los meses que espero pensando en no hacerlo.

Responsable del deseo de interponer la senda. La caricia resquebrajando de hemisferio a hemisferio, cumpliendo la tempestad con devoción de calma. Y tú me calmas, y tus mareas me vuelven náufrago. Y tus resacas libran mi alma del pesar sin rumbo. Y tu me llenas, cuando fluyes. Y tu eres brisa tras la tormenta, eres descanso bajo el coloso. Eres la fe de lo que eres.

Aquel edificio se tambalea  y duele. La ciudad no sabe, no lucha. Las calles mojadas por otro atonal ritmo. Las avenidas, las aceras, los bancos, aquel silbido, aquella gota que choca. Aquel carro vacío en brazos de su única vida. Cercanía al dolor de una continuidad banal. Cercano al vacío y a ocupar el lugar de aquellos que fallaron ayer. No sigue el deber de sus sombras ni el deber propio. No va con ellos ni conmigo. No va con ella.

Prométeme volver al viaje. Prométeme pasión y llantos voluntarios, caer por tí. Jugar es vacío cuando todo lo es, pero no lo fue. Mi tercer día vuelve a ser primicia. Todo no vuela rápido, todo no es nido. Caeré solo si lo mereces.

Que se malinterprete la lluvia. Que calle y caiga el día. La brisa enferma si aparece será el refugio de otro resultado más. Eso qué importa si no hay restos que convivir. Disfraz y tiempo unidos, tú mañana de ayer. Tiempo es alas. Disfraz es alas. Tengo lo que buscaba y lo que buscaré alguna vez, supongo. Sed momento eterno y no sumas. La vida es la boca de otro.

Ahí fuera están cantando ya. Y no es por tí, es por el ciclo. Sin planes pero en círculo. El horizonte como clave de sentir, ¿y qué sentir? Aves nobles planean libres, pero en círculo. Estamos como ellas. ¿Y qué pensar? No hay plan posible si el ave es presa del año y sus cambios. Si el precio de la ausencia de hoy es en vano. Luchemos en vano. No vienen solos, todo vuelve con ellos y ellos vuelven con todo. Es el aroma de la estación del deseo. Amaré si vuelves pronto. Amaré si trae consigo el ciclo. Seamos aves nobles.