Eme.
(El cartero ha estado poco hábil esta vez.) Tengo que decirte (a gritos, por si quisieras imaginarme) que la última vez fue la que definitivamente acabó por destrozar cada plan. Eso de que seas tan superior a la imagen que cree de ti. Me has destrozado la razón a tal nivel que no estoy dispuesto a ocultarlo (a decorarlo). Que yo jamás debí hablarte del tatuaje del brazo. No. Ni de lo mucho que sabía iba a echarte en falta. Ni pensarlo. Ni escribirte al minuto de ver tu mensaje. Ni dejarte ver que nunca, en ningún momento, dejaste de importarme. Que temí perderte (incluso haberlo hecho ya). No tomes cuando uso la palabra "destrozar" como algo a esquivar. Ni se te ocurra pensarlo. Es el destrozo que le da sentido a todo. El destrozo-causa. Y eso que basar la vida en sí en un amor (casi) imposible es una completa mamarrachada. Pero díselo al tiempo que pasé (y pasaré) pensándote sin siquiera tener la menor intención de comprenderlo (o sufrirlo). Te echo de m...