El resto lo hará el tiempo

Fugaz. Estrella en bronce con pose de fango. Segundo disfraz. Bernini debió dejarte, ciclo. Cornaro aplaude todavía, cómo no. Pareces cansada y vivaz, audaz, aullante, ¿lees aún?. Esos ojos. Esos labios. El Ángel perdido y lo encuentras. Ángel vivido en tono pardo por tu fiel visitante. Te visten palomas, un tercio de mí. De qué sirven estas alas. Como anoche, cualquier latencia vendrá a saberte. Y qué esperabas, Ángel. Mi letanía incolora. La eterna liturgia de nunca llegar; "Gian el profeta". Gian no entiende. Gian no crea. Adopto este rasgo que me otorga nacer cerca del valle de Hunza. O quizás soy falso mito y Gian realmente comprende su obra. Esta ascensión nuestra ejecuta, y más solubles que alcanzables nuestro frío se apaga. Más allá de la muerte [el espacio entre nosotros].

"He olvidado todo el odio por momentos. La vuelta a casa más traidora de la última época. Tantas respuestas irreverentes.  -Llegadas con ganas de marchar. Y qué si busco todavía tu olor en mi jersey gris. No queda nada que haya olvidado a drede. Y qué si ahora recupero la ilusión de aquellas escenas. Los últimos meses no tacharán los cien primeros días. Ay amor, si tú supieras las veces que forcé callar llamarte amor. Tan imprevisto de todo. Y qué si importas más bien nada ahora. El frío golpea al hombre, no al poema. Y qué si pienso en mantener tus fotos, como fingiendo la misma amnesia de aquel reencuentro en Delicias, como todas aquellas veces que agarré las ganas de huir, dejándote vencer, temida, por cuestiones indomables. Escupiré en tu nombre mil veces y más, por tantas cosas. Le sonreiré a tus poses, por tanta gloria perdida.  -La calle no olía a cemento. El aire bailaba descalzo. Tú invisible ante los mortales; y yo tan Dios. Seré peor amante si cabe. ...