Mi tipo de suerte.
El marco continuo. Los rayos mezclan cierto placer entre tus dudas. Por lo menos el calor del aire empuja [aquel desastre; aquella vida]. -El segundo siguiente al momento oportuno. La historia de la vida entera escrita en el minuto en que todo es tarde ya (y qué bien sabe). Reconozco en el latido cierto aroma a días mejores (el crecimiento y todo eso) vistos sin intención de quedarse. Por lo menos ahora este continuo tambaleo tiene un nombre y unas alas [las mil cuatro paredes donde querré verte volar]. En honor de aquella muerte. En honor de los silencios que quedan y esta calma tan poco habitable (siempre has sabido sacar vida de este cuerpo maldito; siempre has sabido sonrojar al diablo). -Transportaré cada latido conmigo. Por la inercia y lo inerte del sendero. Porque estos ojos no son nada sin la parte que te guardas. [El primer gran siglo denso de estos días fáciles.] Quítame de estas razones para echarme a perder. Para traerte a esta esquina ...