Noventa sesenta noventa.

Por recuperar la fé. Por recuperar reconocer perderla. Caer de rodillas frente a un dios nunca sujeto a nadie, a nada. Reloj es piel. Errar es piel. Terminar con el latir del pulso es piel. Parar, reír, soñar, anticiparse; crear de cero nunca. Ese dios es firme. No duda. Ve más en piel que horas y errores. No termina, solo crea. Solo cree y llama hombre al hombre fiel, mujer a la mujer libre. Es un recíproco gratuito; sentir y ser sentido. Ese dios es vida; nacer y morir, todo falso.

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Laisse tomber les filles o Epitafio I.

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Este café [sobre básculas y quehaceres].

 El peso. El peso. El peso. Sé que aunque mil voces digan que soy un ser horrible no será cierto hasta que un acto de mala fe confirme. Pero el peso, el peso, el peso. Si acaso supiese algo. Si acaso el dolor fuese como el gas y tuviese un olor falso y químico para verlo y poder huir antes de darlo y recibirlo. ¿He inventado yo el dolor? Si tú supieras el amor que di para salir pese al ruido de la derrota, aceptando que todo el dolor allí contenido iba a volverse a casa de cada una, sin solución, a espera de volver a ser absorbido en un par de siglos, con suerte de mezclarse con el agua de un arroyo formando figuras en caída vertical desde mi cara hasta mis pies, desde mis manos hasta el suelo, como indicando el desgaste de este cuerpo y este espíritu. ¿He inventado yo la muerte? Tengo otros temas que ocupar primero.
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